1937年深秋，晋西北，赵家沟。
炮火把山脊犁了三遍，泥土里混着焦黑的碎布和断枪。
灰黄的天压得很低，风卷着硝烟往人鼻子里钻，像砂纸磨过喉咙。
地上横七竖八躺着些人，有的还哼着，有的不动了。
远处机枪突突地响，像是谁在咳嗽。
陈默是被冷醒的。
他趴在一具尸体旁边，半边身子陷在泥水里。
脑袋嗡嗡作响，记忆断成碎片。
前一秒他还在论坛回帖：“莫辛纳甘的有效射程是五百米，不是八百，别拿电视剧当资料。”
下一秒就躺在这里，军装湿透，胸口发闷。
他撑起身子，手摸到一杆步枪，枪管滚烫。
旁边水壶还在，拧开喝了一口，铁锈味夹着土腥，但他没吐。
几颗子弹壳滚在脚边，弹头型号对得上三八式。
他眯眼看了看远处的火力点位置，下意识估算距离——这是老习惯，以前看军事纪录片时总爱推演。
正出神，头顶突然炸开一声炮响，气浪掀翻了他。
他本能地趴下，手脚并用往前爬，耳朵里全是尖锐的呼啸。
一串机枪子弹贴着后背扫过，打得泥浆飞溅。
他在战壕拐角处停下喘气，脑中忽然跳出两行字：抗战援助系统激活成功当前积分：0他愣住，伸手去抓，什么也没有。
那文字就浮在眼前，不闪不灭，也不解释。
他试着想“物资库”，眼前一闪，几个模糊轮廓掠过，像箱子、像枪管，又瞬间消失。
“那边那个！
别趴着装死！”
有人吼。
他抬头，看见一个战士冲他挥手，满脸煤灰，肩章破了。
他踉跄起身，腿软得厉害，被人推搡着往山坡上走。
一路上没人跟他说话，只听见零星的方言骂声，“呆头兵新来的怂货”。
团部设在一处塌了半边的窑洞外。
操场上，十几个新兵正列队练刺杀，动作歪歪扭扭。
一个高个子军官背着手来回走，右脸有道月牙形疤，左腿走路有点拖。
他穿着洗得发白的军装，领口敞开，腰间别着一把驳壳枪。
这人就是李云龙。
独立团团长。
陈默从纪录片里认得这张脸——粗眉、凶相，但眼神活泛，不是死打硬拼的莽夫。
李云龙正骂一个新兵动作软，眼角一扫，看见陈默站在队尾，眼神发首，右手还在空中比划，像是在画什么图。
他大步走过来，一把揪住陈默领子：“兔崽子！
打仗还敢走神？
找死是不是？”
陈默张嘴，脑子里全是刚才那行字，一时说不出话。
“聋了？
哑了？”
李云龙嗓门炸起来，“老子说话你听不见？”
陈默想解释，可语言也卡住了。
周围人都说晋北土话，他听得半懂不懂，更别说回应。
李云龙抬脚就踹在他膝盖窝，陈默跪倒在地。
“进禁闭室，反省三天！”
李云龙甩手，“这种兵，留着也是给鬼子送功劳簿！”
窑洞口站着个光头汉子，虎背熊腰，手臂上有墨色刺青，正抱着一支大盖步枪笑。
他是魏大勇，独立团警卫连连长，少林寺出来的俗家弟子，李云龙的贴身护卫。
魏大勇走过来，一手拎起陈默胳膊：“走吧，系统小子。”
陈默一怔：“你叫我什么？”
“嘿嘿，”魏大勇咧嘴，“刚那玩意儿，就你看见了？
我还以为是你在念咒。
老李最恨不守规矩的兵，你撞枪口上了。”
他押着陈默往山后走，穿过一道石缝，来到一间废弃窑洞。
门是木板钉的，锁用铁链缠着。
魏大勇推进去，顺手扔进一张草席：“老实点啊，饿不死你。”
门哐当关上。
油灯是唯一光源，灯芯歪着，火苗晃。
墙角堆着些烂麻袋，地上有老鼠跑过的痕迹。
陈默坐下，背靠土墙，心跳慢慢平复。
他闭眼，默念：“积分。”
那两行字又出来了。
再试：“物资库。”
界面一闪，几个图标浮现：长条形的像枪，方块像箱子，圆筒像炮弹。
还没看清，就消失了。
他掏出烟盒，背面早写满了字——都是他穿越前记的武器参数。
现在，他在空白处写下：“积分=战绩+人命+人数”写完自己都笑了一下。
没依据，纯靠猜。
可刚才系统出现的瞬间，他脑子里确实闪过几个词：“打胜仗、救百姓、扩编队伍”。
不像提示，倒像条件。
他摸了摸右手虎口的老茧。
那是多年模拟射击留下的。
父亲是炮兵，小时候常带他去靶场。
母亲教历史，讲到南京大屠杀那节，他第一次摔了课本。
现在，他真来了。
不是看片，不是争论，是活在这片血土里。
外面风声呼啸，像刀刮石头。
远处隐约有马蹄声，可能是巡逻队。
他想起魏大勇叫他“系统小子”，心里一动——难道这系统……不是完全隐蔽？
不，不可能。
魏大勇只是调侃。
真看见的人，只会当他是疯子。
他低头看着烟盒上的字，指腹摩挲着“人命”两个字。
救一个人，能加多少分？
杀一个鬼子呢？
拉一个壮丁入伍？
他不知道。
但他知道，这东西是他唯一的依仗。
没有它，他就是个连方言都听不懂的新兵蛋子，随时会死在下一个炮弹落点下。
他攥紧草席边缘，低声说：“老子不想死……但也不想白活这一回。”
油灯忽明忽暗，照着他清瘦的脸。
军装袖口磨出了毛边，手表缠着铜丝，表盘刻着一行小字：2016.08.24。
那是她生日。
他记得那天他们去看《八佰》首映，散场后她说：“要是真打起来，你会不会上战场？”
他说：“我在网上都能骂赢键盘侠，真到了那时候，肯定不会怂。”
现在他来了。
而且，手里多了点别人没有的东西。
他闭上眼，再次默念：“积分。”
文字浮现。
当前积分：0没有变化。
他睁开眼，盯着那数字，像盯住一座山。
零，意味着一切要从头开始。
从一场仗，一条命，一个人开始。
窑洞外，魏大勇的声音隔着门板传来：“系统小子，睡了吗？
老李说了，明天还要训话！”
陈默没应声。
他把烟盒收进怀里，躺倒在草席上，听着风声，一遍遍回忆刚才战场上的细节。
哪一枪是谁打的，哪个伤员还能救，敌人的机枪位有没有盲区……他在脑子里重演。
像打游戏一样。
只不过，这次死了，就真的没了。
炮火把山脊犁了三遍，泥土里混着焦黑的碎布和断枪。
灰黄的天压得很低，风卷着硝烟往人鼻子里钻，像砂纸磨过喉咙。
地上横七竖八躺着些人，有的还哼着，有的不动了。
远处机枪突突地响，像是谁在咳嗽。
陈默是被冷醒的。
他趴在一具尸体旁边，半边身子陷在泥水里。
脑袋嗡嗡作响，记忆断成碎片。
前一秒他还在论坛回帖：“莫辛纳甘的有效射程是五百米，不是八百，别拿电视剧当资料。”
下一秒就躺在这里，军装湿透，胸口发闷。
他撑起身子，手摸到一杆步枪，枪管滚烫。
旁边水壶还在，拧开喝了一口，铁锈味夹着土腥，但他没吐。
几颗子弹壳滚在脚边，弹头型号对得上三八式。
他眯眼看了看远处的火力点位置，下意识估算距离——这是老习惯，以前看军事纪录片时总爱推演。
正出神，头顶突然炸开一声炮响，气浪掀翻了他。
他本能地趴下，手脚并用往前爬，耳朵里全是尖锐的呼啸。
一串机枪子弹贴着后背扫过，打得泥浆飞溅。
他在战壕拐角处停下喘气，脑中忽然跳出两行字：抗战援助系统激活成功当前积分：0他愣住，伸手去抓，什么也没有。
那文字就浮在眼前，不闪不灭，也不解释。
他试着想“物资库”，眼前一闪，几个模糊轮廓掠过，像箱子、像枪管，又瞬间消失。
“那边那个！
别趴着装死！”
有人吼。
他抬头，看见一个战士冲他挥手，满脸煤灰，肩章破了。
他踉跄起身，腿软得厉害，被人推搡着往山坡上走。
一路上没人跟他说话，只听见零星的方言骂声，“呆头兵新来的怂货”。
团部设在一处塌了半边的窑洞外。
操场上，十几个新兵正列队练刺杀，动作歪歪扭扭。
一个高个子军官背着手来回走，右脸有道月牙形疤，左腿走路有点拖。
他穿着洗得发白的军装，领口敞开，腰间别着一把驳壳枪。
这人就是李云龙。
独立团团长。
陈默从纪录片里认得这张脸——粗眉、凶相，但眼神活泛，不是死打硬拼的莽夫。
李云龙正骂一个新兵动作软，眼角一扫，看见陈默站在队尾，眼神发首，右手还在空中比划，像是在画什么图。
他大步走过来，一把揪住陈默领子：“兔崽子！
打仗还敢走神？
找死是不是？”
陈默张嘴，脑子里全是刚才那行字，一时说不出话。
“聋了？
哑了？”
李云龙嗓门炸起来，“老子说话你听不见？”
陈默想解释，可语言也卡住了。
周围人都说晋北土话，他听得半懂不懂，更别说回应。
李云龙抬脚就踹在他膝盖窝，陈默跪倒在地。
“进禁闭室，反省三天！”
李云龙甩手，“这种兵，留着也是给鬼子送功劳簿！”
窑洞口站着个光头汉子，虎背熊腰，手臂上有墨色刺青，正抱着一支大盖步枪笑。
他是魏大勇，独立团警卫连连长，少林寺出来的俗家弟子，李云龙的贴身护卫。
魏大勇走过来，一手拎起陈默胳膊：“走吧，系统小子。”
陈默一怔：“你叫我什么？”
“嘿嘿，”魏大勇咧嘴，“刚那玩意儿，就你看见了？
我还以为是你在念咒。
老李最恨不守规矩的兵，你撞枪口上了。”
他押着陈默往山后走，穿过一道石缝，来到一间废弃窑洞。
门是木板钉的，锁用铁链缠着。
魏大勇推进去，顺手扔进一张草席：“老实点啊，饿不死你。”
门哐当关上。
油灯是唯一光源，灯芯歪着，火苗晃。
墙角堆着些烂麻袋，地上有老鼠跑过的痕迹。
陈默坐下，背靠土墙，心跳慢慢平复。
他闭眼，默念：“积分。”
那两行字又出来了。
再试：“物资库。”
界面一闪，几个图标浮现：长条形的像枪，方块像箱子，圆筒像炮弹。
还没看清，就消失了。
他掏出烟盒，背面早写满了字——都是他穿越前记的武器参数。
现在，他在空白处写下：“积分=战绩+人命+人数”写完自己都笑了一下。
没依据，纯靠猜。
可刚才系统出现的瞬间，他脑子里确实闪过几个词：“打胜仗、救百姓、扩编队伍”。
不像提示，倒像条件。
他摸了摸右手虎口的老茧。
那是多年模拟射击留下的。
父亲是炮兵，小时候常带他去靶场。
母亲教历史，讲到南京大屠杀那节，他第一次摔了课本。
现在，他真来了。
不是看片，不是争论，是活在这片血土里。
外面风声呼啸，像刀刮石头。
远处隐约有马蹄声，可能是巡逻队。
他想起魏大勇叫他“系统小子”，心里一动——难道这系统……不是完全隐蔽？
不，不可能。
魏大勇只是调侃。
真看见的人，只会当他是疯子。
他低头看着烟盒上的字，指腹摩挲着“人命”两个字。
救一个人，能加多少分？
杀一个鬼子呢？
拉一个壮丁入伍？
他不知道。
但他知道，这东西是他唯一的依仗。
没有它，他就是个连方言都听不懂的新兵蛋子，随时会死在下一个炮弹落点下。
他攥紧草席边缘，低声说：“老子不想死……但也不想白活这一回。”
油灯忽明忽暗，照着他清瘦的脸。
军装袖口磨出了毛边，手表缠着铜丝，表盘刻着一行小字：2016.08.24。
那是她生日。
他记得那天他们去看《八佰》首映，散场后她说：“要是真打起来，你会不会上战场？”
他说：“我在网上都能骂赢键盘侠，真到了那时候，肯定不会怂。”
现在他来了。
而且，手里多了点别人没有的东西。
他闭上眼，再次默念：“积分。”
文字浮现。
当前积分：0没有变化。
他睁开眼，盯着那数字，像盯住一座山。
零，意味着一切要从头开始。
从一场仗，一条命，一个人开始。
窑洞外，魏大勇的声音隔着门板传来：“系统小子，睡了吗？
老李说了，明天还要训话！”
陈默没应声。
他把烟盒收进怀里，躺倒在草席上，听着风声，一遍遍回忆刚才战场上的细节。
哪一枪是谁打的，哪个伤员还能救，敌人的机枪位有没有盲区……他在脑子里重演。
像打游戏一样。
只不过，这次死了，就真的没了。
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