帝都的七月，有种粘稠的、混杂着尘土和老城区烟火气的闷热。李默拎着他那个从原公司带回来的廉价硬纸盒，里面塞着几件洗换衣服和一台用了三年的 ThinkPad，站在一堵朱红墙体的侧门前。墙皮斑驳脱落，露出里面深沉的青砖底色。门是再普通不过的双开绿漆铁皮门，门轴似乎有些锈蚀，推起来发出嘎吱——一声拖长的呻吟，像是睡久了的老骨头在抗拒苏醒。门楣上钉着一块深色木牌，上刻几个小字:
> 华国古籍文献保护研究院 – 北院
没有想象中的气派，没有高耸的楼宇，没有彰显学术威仪的现代化大门。只有这堵沉默的老墙，一扇咯吱作响的小门，一个在暑气中悄然沉默的院落。
迈过那道被无数人鞋底磨得发亮的花岗岩门槛，仿佛穿过一层看不见的隔膜。门外是二十一世纪二三十年代帝都车水马龙的喧嚣，门内——时间骤然凝滞，压缩成一种几乎凝固的、近乎神圣的静谧。空气里有股极其复杂的气味: 晒热的尘土味、旧木头淡淡的樟脑或檀香气息、一种难以言喻的陈
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