一连三天，苏晚晴都活得如同惊弓之鸟。
她租住的这间小阁楼，藏在苏州河畔一片拥挤破败的石库门弄堂深处。狭窄的木楼梯踩上去吱呀作响，仿佛随时会散架。房间低矮逼仄，斜斜的屋顶几乎压到头顶，只有一扇小小的老虎天窗，透进些许浑浊的光线。墙壁斑驳，糊着旧报纸，空气里常年弥漫着一股潮湿的霉味和隔壁人家飘来的廉价煤烟气味。
这三天，她几乎没怎么出门。每次走到那扇薄薄的木板门边，手刚搭上门闩，码头那冰冷坚硬的枪口触感、那个男人深潭般的目光、以及那句如同枷锁般的话语，就会清晰地浮现在脑海，让她指尖发凉，最终颓然地缩回手。
她强迫自己坐在那张吱嘎作响的旧木桌前，摊开画纸，拿起炭笔。可笔尖悬在纸上，却久久落不下去。眼前晃动的，是漫天飘散的画稿，是那个被轻易碾碎在泥泞里的老苦力画像，是沈砚之那张英俊却冰冷如面具的脸，是他松开手指时那种漫不经心的轻蔑。每一次尝试勾勒线条，最终都变成杂乱无章的涂鸦。
恐惧如同冰冷的藤蔓，缠绕着
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