宿醉。头痛。像是有人拿着生锈的钻头，直接从太阳穴往里钻。
空气里那股子味儿——劣质烟，加上隔夜泡面——简直要把他的胃给顶出来。
他挣扎着想坐起来，发现自己被一床又薄又潮的被子裹着，那玩意儿根本挡不住从窗户缝里贼一样溜进来的冷风。
下雨了啊……操，头真疼。
他嘟囔了一句，手下意识就往床头摸手机。这动作，哪怕喝断片了，也改不掉，都成肌肉记忆了。
结果摸了个空。一片冰凉。
他愣住了，瞳孔在昏暗里费劲地缩了又缩。
这他妈的不是他那个在 CBD 月租两万的公寓。
熟悉的天花板没了，取而代之的是斑驳发黄的墙顶，一圈石膏线裂得像老头子干瘪的嘴。
这是哪儿?
他猛地坐起身，被子滑下去，冷得一哆嗦。
一张老掉牙的木头书桌。一台大屁股一样的、外壳早就泛黄的 17 寸 CRT 显示器。显示器旁边——那个该死的红色拨号图标——就那么安静地躺在屏幕右下角。
还有。
墙上那本撕了一半的日历。鲜红的印刷体，像针一样扎进他眼睛:
1999 年
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